Archivi categoria: poesia d’autore

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FOGLIE Quanti se ne sono andati… Quanti. Che cosa resta. Nemmeno il soffio. Nemmeno il graffio di rancore o il morso della presenza. Tutti se ne sono andati senza lasciare traccia. Come non lascia traccia il vento sul marmo dove … Continua a leggere →

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Presi il mio cuore e lo posi nella mia mano lo guardai come chi guarda grani di sabbia o una foglia. Lo guardai pavido e assorto come chi sa d’essere morto; con l’anima solo commossa del sogno e poco della … Continua a leggere →

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La poesia è l’arte di far entrare il mare in un bicchiere.

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Un sepalo ed un petalo e una spina in un comune mattino d’estate, un fiasco di rugiada, un’ape o due, una brezza, un frullo in mezzo agli alberi – ed io sono una rosa !   EMILY DICKINSON

E l’amore guardò il tempo e rise, perché sapeva di non averne bisogno. Finse di morire per un giorno, e di rifiorire alla sera, senza leggi da rispettare. Si addormentò in un angolo di cuore per un tempo che non … Continua a leggere →

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S T U P E N D A E voleva comprare un biglietto, andarsene via per un po’, scrivere una lettera, spalancare la finestra dopo la pioggia, aprire un sentiero nel bosco, stupirsi delle formiche, guardare il lago increspato dal … Continua a leggere →

Adoro questa signora dell’Ottocento,nata in anticipo per i suoi tempi…sicuramente fa invidia a molti presunti poeti e scrittori del nuovo secolo. 33 Se ricordare è dimenticare, allora non ricordo. E se dimenticare è ricordare, quanto ho dimenticato! Se la perdita … Continua a leggere →

mi piacerebbe incontrarti qualche volta anche se parlo tanto io vado molto lento non mi piace correre non voglio cominciare niente che non mi vada di portare avanti per qualche tempo sono un fottuto sentimentale è la mia natura .Charles … Continua a leggere →

Ha una sua solitudine lo spazio, solitudine il mare e solitudine la morte – eppure tutte queste son folla in confronto a quel punto più profondo, segretezza polare, che è un’anima al cospetto di se stessa: infinità finita.

Poesia scritta da Boris Pasternak Era inverno e soffiava il vento della steppa freddo aveva il neonato nella grotta sul pendio del colle. L’alito del bue lo riscaldava. Animali domestici stavano nella grotta. Sulla culla vagava un tiepido vapore. Dalle … Continua a leggere →

Madre e figlio – Pablo Picasso Mia  madre  gemette!   Mio  padre  pianse, nel  periglioso  mondo  balzai, impotente, nudo, lamentandomi  forte, come  un  fantasma nascosto  in  una  nube. Lottando  nelle  mani  di  mio  padre, agitandomi  contro  le  bende che  dovevano … Continua a leggere →

Epifania, nell’aria quieta guizza la coda d’una cometa ferma all’ingresso d’una capanna dove dolcissima canta una mamma. Canta una mamma, lunghi ha i capelli, immensi gli occhi tranquilli e belli, lunghi capelli come di seta, come la coda della cometa. … Continua a leggere →