Neve

Scendono leggeri, eterei, impalpabili, soffici come piume. Quasi un ricordo. Sono loro, i fiocchi di neve. Il freddo li accompagna mentre la notte imbianca i tetti. La città si trasforma sotto il manto di neve. Albini si trasformano i rumori, attutiti dallo sfarinare delle ore.

C’è una atmosfera natalizia, preludio di giornate trascorse in famiglia. C’è la voglia di camminare in una solitudine riflessiva, misurando i passi come i pensieri. Ci sono le luci dai balconi che bucano l’oscurità, che lampeggiano tra pieni e vuoti, ghirlande di addobbi festivi. Anche una finestra illuminata induce una sensazione di intimità, di calore. E la notte continua a scorrere in una girandola di pensieri, di sogni masticati a metà, di un ritorno all’infanzia a tirare palle di neve. E poi, il pupazzo bianco con tanto di cuffia e la pipa il bocca si fa strada tra i ricordi, con il maglione rosso e la sciarpa di lana.

Mentre il tempo macina il ricordo nel dubbio dei giorni, la slitta di Babbo Natale inizia il suo percorso verso nuove latitudini.

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